PLUMA AFILADA

2011-11-08T00:16:00.000+01:00

2011-06-19T11:10:00.002+02:00

- Vivirás, Smitty. Tropezaste con la mina. No están diseñadas para matarte, sólo para castrarte.

- ¿Castrarme? ¡Dios mío!

- Aquí está. La encontré.

- ¡Oiga, ése es mi pene! ¡Devuélvamelo! ¡Devuélvame mi pene!

- Es sólo una de tus pelotas, Smitty. Puedes vivir sin ella. Por eso te dieron dos.

- ¡Todavía tengo mi pene! ¡Todavía lo tengo! ¡Tengo mi pene!

2011-05-14T12:13:00.003+02:00

- ¿Qué fue de "Joe el Muñones"?

-Fue un asunto bastante desagradable, pero... Pasó a mejor vida. Se ahogó en- La versión oficial fue que se ahogó en vómito. Pero con el vómito de otra persona. En realidad, no hay manera... No se puede probar de quién era. Scotland Yard no cuenta con los medios. Al vómito no se le puede buscar huellas digitales.

2011-04-25T23:08:00.001+02:00

Hoy tengo examen, eso no era mentira. Es de socialismo europeo. ¿Qué sentido tiene? No soy europeo, así que, ¿a quien le importa su socialismo? Pueden ser fascistas anarquistas eso no me comprará un coche.

2011-04-19T00:17:00.002+02:00

- No me acuerdo de si está en la lista. Será un despido masivo. Y todo por no emitir una buena programación los miércoles por la noche.
- Podrías hacer que fuese menos masivo rebajándote un millón de tu sueldo. Ha sido un chiste malo. Perdón. Es un día horrible. Ha sido un mecanismo de defensa por medio de chistes malos. No es indicativo de lo que siento, ni por asomo. Sólo demuestra el tipo de estrés al que estamos sometidos todos.

2011-04-16T12:35:00.001+02:00

El director iba pasando uno a uno delante de los aspirantes, los miraba a los ojos fijamente, entrecerraba los parpados esperando a que reaccionasen, luego les pedía que hicieran alguna cara o gesto y por ultimo que improvisasen un pequeño trozo de "drama personal" como él lo llamo. Ingrid estaba más que preparada, había pasado mucho tiempo esperando esta prueba y ensayando sus respuestas, temblaba ligeramente por los nervios del momento pero sabia como reaccionaria, le devolvería la misma intensidad de mirada cerrando tanto los parpados como el lo hiciese, luego pasaría a mostrarle su pose y por ultimo le enseñaría un trozo de la obra de un amigo.
Jorge, el director, había ido excluyendo y dejando pasar a las personas según un baremo personal. A la persona que iba justo antes de ella la despidió con una ligera risilla y un susurro: "demasiado pasivo". Cuando le llego el turno a Ingrid por fin, ella siguió su plan, pero algo no funciono. El director interrumpió todo a medio camino del juego de miradas y le espeto "demasiado agresiva". Ella, herida en su orgullo pregunto como podía decidir su carácter solo por una mirada, cuando a todos les había hecho las tres pruebas. Airado, Jorge se convirtió en una sombra enorme y acorraló a la chica contra una esquina del escenario. Todos le gritaban que no reaccionase, que se quedase inmóvil. Ella hacia caso en la medida que su naturaleza se lo permitía, parecía un pequeño gato agazapado, esperando a atacar, con la espalda arqueada y los pelos erizados, pero sin emitir sonido alguno. La sombra lo cubría todo ahora, ella quería correr o al menos encender el mechero. Entonces, entre la negrura, apareció una mano, ella desconfiando al principio hizo caso omiso, cuando reconoció el anillo del chico que había hecho la audición un minuto antes que ella la tomo entre las suyas, esperando que la sacasen de ese pozo de oscuridad.
Entonces todas las luces volvieron a su tono normal y ambos le dijeron al director: “demasiado critico”.

2011-04-02T20:30:00.002+02:00

- Por lo menos tengo el departamento.
- Eso es lo que todos me dicen a mí.
- Pero, de veras, ¿qué es lo difícil de encontrar un departamento? Lo que haces es leer las necrologicas. Averiguas quién murió, vas al edificio y le das una propina al portero. Lo que podrían hacer para facilitar las cosas en combinar las necrologicas con la sección de inmobiliaria. Entonces tendrías: "El Sr. Klein murió hoy. Deja una esposa, dos hijos... y un amplio departamento de tres dormitorios con una chimenea a leña".

2011-03-30T23:20:00.001+02:00

- Quiero que sepas que uso protección al tener sexo.
- Yo también.

2011-03-29T23:31:00.001+02:00

- ¿A quién estamos esperando?
- Al marido de la mujer del banco.
- ¿Sabes que pinta tiene?
- Tiene un maletín y fuma en pipa.
- No debe ser el único con esa descripción
- Si, pero yo creo que le reconocería.
- ¿Por qué?
- Por su aire de niño. Como un crío.

2011-03-23T22:28:00.001+01:00

Hay 5 mil millones de personas y no sé cuántas religiones. ¿Por qué el Dios de un paisito del Mediterráneo tiene que ser el Dios de todos?

2011-03-21T23:18:00.002+01:00

Es tan viejo como la crucifixión o el pelotón de fusilamiento militar. Cinco balas, una de fogueo. No hay culpables. En la estructura del poder, todos tienen una coartada creíble. No hay conexiones comprometedoras, excepto en el punto más secreto.
Pero tiene que ser un éxito. No importa quién muera ni cuánto cueste... los autores tienen que ganar... y nunca serán acusados por nadie de ningún delito. Eso es un golpe de estado.

Borrador

2011-02-13T22:07:00.001+01:00

Los censores me buscan en las calles para estamparme etiqueta
la misma que si nombro aparece, suma de mis símbolos,
de una oleada y marea de nauseas y vómitos,
resta de patología, sufrimiento y todos los valores nutrientes,
lo que pesa en la espalda y duele,
la joroba hasta el bolsillo, de lo mal que se interpreta.

Al reloj de mi viejo padre

2011-02-04T10:22:00.001+01:00

Todo esta oscuro. Abres la ventana, descubres que el sol esta aun por salir y el despertador por sonar, esta no es tu hora pero decides levantarte. Enciendes el ordenador y lo dejas cargando, todo va lento cuando estas medio dormido, incluso el pasar de los trenes es espaciado. Te rascas un poco mas por placer que por molestia. No decides sino que lo haces todo con una cierta inercia, como si los actos estuviesen preparados como automatismos, ir al baño no es una necesidad sino un habito, realmente no piensas. Entonces notas lo frio de la ceramica del suelo de la cocina. Miras el reloj y con la palma debajo de la barbilla en puño cerrada o laxa, o los dedos de costado a la cara haciendo un breve repaso por tu cabellera, tienes tu primer pensamiento:

Una postura comoda la del amo

para pensar o evitar el mundo.

Mientras los gusanos, aqui dentro,

se estiran y mueven, oscilan,

dando vueltas, clavados al eje.

Se revolucionan mecanicamente en lo establecido

Los esclavos, que nacieron

y criaron sirviendo

desconocen lo que es la necesidad

sin permiso, sin pedir,

su necesidad necesita de beneplacito.

Su habito no es tener sino pedir tener,

hay gente que por pedir, pediria pedir poder.

Siguen tirando y estirando

para hacer girar el molino

por unas pocas migajas -miradas fugaces- de pan,

podrian usar caballos pero no.

El castigo por el que penan es una vieja afrenta,

se pararon, por su dueño enfurecidos en una reyerta.

Un dia se rebelaron

por un anciano que dijo:

"No HAY tiempo! Vivamos!"

dulce contradiccion, los llevo a la perdicion.

Desde ese entonces, siempre, le das cuerda al reloj de tu viejo padre. El amo cierra la tapa, todo esta oscuro.

Interpretacion de Meddle

2011-01-15T20:38:00.002+01:00

Sopla apenas cuando empieza, va creciendo,
los canales - sincronizados en pantallas - del viento de la rabia
son contestados con contundencia,
elefantes
con extremidades de insectos radiofonicos
son cortadas - extremadamente indiferentes - por los cuchillos del desafio.
Hay ambiente de competicion
se sabe que uno de estos, alguien,
caera.
La lucha ha empezado, torsos cicatrizados y nudosos,
nudillos que se desconchan y dejan pintura roja.
Estos dias. El filo esta ahi, solo piensa, el filo esta ahi.
Uno de ellos y él cortaran
lo poco que queda de paciencia.

Los bramidos cambian, bien pensado,
estaba equivocado.
Todo parece mas sutil ahora,
no hay nada que demostrar.
La puerta se ha caido al suelo,
abre hacia abajo.
El iluso se ha ido,
una nube de ira
se guarda en una pipa.
Posiblemente
no descarte el picaporte
para bajar al sotano.
Claro, es la primera vez que bajo
a la consciencia de poder caer
y helarme en el frigo de sus entrañas.

Los buenos llegan, sin miedo,
verdaderos arriban, nada temen,
no le recelan a una empuñadura
o a una pelusa llorosa del subsuelo
Siempre esta el tonto que dice solemnemente:
"No hay que tener cobardias,
todos los dias son asi."
La compasion de las cuerdas es tremenda.
Quien ha tenido buenos dias siempre
ha visto solo uno,
yo seis
algunos incluso se comen la luz
o son circulares.

Es un placer untar la Victorinox
con mermelada de lagrimas,
recien sacadas de lo mas endemicas del freezer
y pasar el continente del pote,
de uno a otro confin de la tostada,
planisferio sin mapa;
mientras echo de menos mis viejos marcos
del departamento de La Plata,
La sonrisa de mi abuelo con el perro sentado
sobre la vetusta repisa polvorienta, siempre alla.

Empezo ahora, lo anterior solo preludio,
goteo del mar, hasta que se llena la bañera.
Meto a los hules en el baño para que jueguen,
cada tanto los ahogo para que hablen por debajo
y griten a los alemanes ensardinados del U-20 esas cosas que no puedo decir.
Los censores me buscan en las calles para estamparme etiqueta
la misma que si nombro aparece, suma de mis simbolos,
de una oleada y marea de nauseas y vomitos,
resta de patologia, sufrimiento y todos los valores nutrientes,
lo que pesa en la espalda y duele,
la joroba hasta el bolsillo, de lo mal que se interpreta.
Salgo del bochorno del ahogo de estar debajo del agua,
saco la nariz por la espalda, si sacase
la cabeza corro riesgo de ser comida japonesa.
Tomo aire y vuelvo a las profundidades
del silencio filarmonico de los ensayos.
Retorno, soy un estribillo
con escuetas variaciones progresivas.
Las enanas sabran perdonarme la contradiccion.
viven de reverberar sonidos
agudos, hirientes, lamentos, contestaciones,
sin sentido para el comun de gente,
asemejan las sirenas de un carro de combate
los gritos vuelven, nunca se fueron.
Ya veo el barco, el arpon,
corre, sal y pimienta nos esperan en el plato.
El cetaceo para con su mano al niño,
le avisa del conductor que pasa,
la frontera no es segura.
Se aleja, pierde brillo y la lobreguez se da un paseo por la playa.
Es hora de salir. Vuelve la contundencia,
hora de salir, respirar si nos dejan
y saltar por la vida, saltar,
el filo no nos atraviesa
y el triste hombre amarillo se conforma con tiburon en conserva.
Es hora, ha pasado mucho ya.
Esto es libertad, la noche y ninguna luz que avise
presencia humana. Cuidado con ese resplandor!
Abajo, llenad los pulmones de humo de agua
Y la voz de mi viejo abuelo empieza a contarme
que las ballenas y los delfines,
con el tiempo y el humo se desvaneceran
y todo sera culpa de no haber llorado lo suficiente,
el mar se vaciara
toda culpa habra sido de los que giraron la cabeza
y dejaron que el sotano se llenase de agua
mientras con risas malignas, echaban cigarros y monedas al mar.
El frigo es ahora un barco y el radar lo capta en la pantalla.
Sacad el tapon, yo no juego mas,
no me gustan los juguetes rotos.

2011-01-09T20:15:00.000+01:00

La noche avanza polucionando
y los resquicios de cielo limpio
van retractandose de su existencia.
El campo de batalla se tiñe,
lobreguez de cosas nefastas
como el suicidio de Luis.
No me pregunten por X o V.
La noche pisa lo magenta y bermellon
con azul y zafiro,
las estelas se convierten en manto
y absolutamente todo se funde.
Suavemente rapido pasan los estados
de los topacios de la Corona.
Todos padecemos la noche
como una alegria que pica
mas pasajera
en un tren que pasa
cada muerte de Pontifice,
sobre todo si el susodicho era
peor que el Rex a lo Warhol
post-moderno y tiznado de kitsch.
Como viene, la noche retrocede
y deja caballerosa la silla
que ocupaba en el potro.
Vuelve la mas putrida
de las democracias disfrazadas
de alegria de cafe de ejecutivo,
solo un sucedaneo de la vida
servido por una secretaria anorexica.

Error Critico (parte V)

2011-01-08T19:27:00.000+01:00

Nadie viene preparado a esta vida para que le digan, con un mazo de palabras, que se prepare para lo peor. Malditos eufemismos, la muerte, per se, no es mala sino natural, no la vistan de seda. Cuando digo nadie quiero decir unos pocos, pero esto mas que un eufemismo es una generalización perdonable. La mayoría buscan una excusa, una explicación a la falta de esperanza de vida. Morir con cincuenta es, en definitiva, una patada a la estadística, y no la promesa que te hacen de los ochenta, en la cama y viejo. Por lógica tendría que sentirme frustrado, pero no, no me sale. Todas las etapas de duelo son fácilmente atravesables si tu vida ya iba cuesta abajo, sin frenos. La depresión no solo ayuda a la muerte, es un síntoma. Cuando tu vida es un agujero en el estomago constante, algo anda mal, y si necesitas tres pastillas diferentes para contener las bestias que has desatado por tus adicciones, es una molestia constante si se produce, sobre todo, antes de la hora de la comida.
Aun peor si no hay otra forma de vivir que morir por tu obra, estos vicios eran necesarios a nivel psicológico para destrabar mis manos y que la pluma siguiese escribiendo, necesitaba la cafeína para despertarme, el alcohol para perder la vergüenza y la nicotina para controlarlo todo. En definitiva la obra que me ocupaba, aunque no requiriese ningún tipo de investigación, se estaba llevando lo poco de cordura que me quedaba, me estaba matando por dar una explicación. Dijeron seis meses, normalmente tardo algo mas en cubrir el trazo de mentiras y verdades a medias para que no puedan enjuiciarme, creo que podre acabar a tiempo y dejarle a Horacio un libro mas que digno del autor de mis otros libros.
Empece el suicidio no se exactamente en que momento, los inicios y causas fueron claros e indelebles, tenia que darle a mi hijo una manera de vivir tranquilo y la única forma que se me ocurría, era escribir una especie de autobiografía, que a consciencia y conocimiento, me mataría. La empece en algún momento de invierno, entre esas comidas pesadas que hacia la señora que venia a limpiar a casa, si, lo mas probable es que fuese rozando la Navidad o saliendo de ella, ahora confundo fechas, poco importa. Dora me decía que lo dejase, que no tenia sentido alguno matarme por darle tranquilidad al señorito – así llamaba a Horacio, a pesar de sus incipientes treinta -, en algún momento se me cruzo despedirla, pero necesitaba algo de orden en mi caos cotidiano y compañía. Supongo que la comida, las fechas, la soledad y otras cosas, fueron motivantes directos o pasivos de mi generosidad y temeridad, mi falta de autoestima era patente y necesitaba escribir algo por lo que ser recordado.
El zumbido de la Pentium era considerable, pensé en mandarla al service, al instante despache dicha idea, no quería arriesgarme a que algún técnico avispado o mejor dicho, con pocas luces, me la restaurara sin hacer antes una copia de mis documentos que estaban esparcidos en millones de carpetas. Mis obras se encontraban fragmentadas a lo largo y ancho del disco duro. A todo esto, mi perro le gruñía cuando el ventilador trabajaba de mas, como en una competición de coches en que los pilotos machacasen los motores para enardecer al publico. Cada tanto sacaba un libro de las estanterías, repasaba los versos o lineas subrayadas con lápiz, esas genialidades de otros, en búsqueda de inspiración. Desistí de esta practica, no me aportaba nada y me quitaba tiempo delante de mi mismo y mi obra, absorbía mi pensamiento por el de otros. Deje de leer. Completamente. Prensa, literatura, teatro, todo, lo deje todo en aras de acabar sin contaminación externa.
Horacio, cada vez voy mas hacia atrás, para responderte una pregunta de mas adelante. Créeme, la estructura a veces no tiene una lógica temporal o el tiempo no es como lo vemos, cierto que tiene una sola dirección pero eso no quiere decir que no puedas torcer los sentidos o agarrar los otros carriles, sobre todo cuando el cabrón de adelante va a la mitad de lo que te permite la vía. Coger atajos o intentar llegar antes no es trampa, es sensato, sobre todo si tienes a alguien o algo que te quiere o te puede matar detrás.
El doctor me dijo que dejase las tres cosas, pero no puedo dejar ninguna, no si lo que quiero es acabar. Acelero la muerte para acelerar mi obra para poner un freno a toda esta rabia. Dora entra en la habitación y me recuerda que me tome las pastillas, pasa un rato el plumero, y me dice que descanse. Miro el espejo y tiene razón, parezco abatido. Me voy a dormir la siesta, espero poder conciliar el sueño. Ultimamente el dolor es insoportable, con pastillas y todo, pero tengo que acabar y si quiero hacerlo, habrá que estar cuerdo.

Error Critico (Parte IV)

2011-01-05T18:52:00.001+01:00

Era curioso el efecto que tenían esas cintas sobre mi cerebro y sobre todo en mis entrañas. Se removía algo en mi interior, sabia que todo había acabado y sin embargo todo me sabia a poco, una especie de gran absurdo. Me había traicionado, sabia que lo haría, yo seguía alimentándome de mis mentiras para cerrar los ojos y no ver lo que me advertían. Mi hijo y mi esposa siempre me habían puesto en alerta sobre el; demasiado cordial, franco y miraba a los ojos o escondía cosas o no tenia ningún miedo. Yo creo que era una mezcla de ambas, tenia una psique enorme, atraía a la gente con su sonrisa pero toda su vida fue una simulación. Jugaba con los números que las bases hacían para el; no estaba arriba, no estaba abajo, estaba justo donde quería estar. Tenia un perfil bajo pero lo conocían lo suficiente como para tener un par de galones en la empresa, si, la empresa.
Nadie en la calle había oído hablar de ella, la empresa, pero estaba asociada con grandes nombres, los grandes siempre saben lo que hacen o eso creen. Lo grande se asocia a menudo con magnificencia cuando son los mas mezquinos y calculadores, son meticulosos, no pueden caer, son justamente ese grano de arena invisible que yace sobre la cúspide de la pirámide y termina de coronarla, son el símbolo mas sublime de la esclavitud de un genero entero.
Antes hablaba de las cintas, son la única prueba que tengo de que la amistad o la estafa existió, no se si fue una, fue otra o un tinte amalgamado de ambas. Guardaba las cintas no por miedo sino por recordar o por miedo al olvido pero no miedo hacia su persona. Almacenaba cada una de las grabaciones para fraccionarlas, estimularlas y convertirlas en ficción. Ahora estoy contando la verdad, no hay ficción en esto. La descarnada verdad es que me dijo en aquella ultima charla: “ya hablaremos” pero por la mirada que tenia y por todo lo expuesto anteriormente, sabia claramente que esa cuenta no cuadraba, que el desfalco estaba servido. Objetiva y llanamente, me había cagado. Lo peor era que lo sabia, quería matarlo o recuperar algo, una especie de justa retribución. No podía ser que ese santurrón disfrazado me hubiese hecho lo que todos decían y rumoreaban. Me había drenado mi vida social, mi dinero y lo poco que me quedaba de dignidad. Lo chupo todo como una esponja con válvulas de mosquito.
Era consciente, era consciente... pero que temerario, reacio y obstinado. Realmente es horrible, tengo la culpa yo. Quiero transferirla, quiero que la tenga otro, necesito que haya una explicación que justifique mi ceguera. Horacio, tenias razón, Oswaldo era mala gente, careta y desvergonzado, el peor de los especímenes que ha dado esta patria que pare a los vividores como el aire que respiramos. Ojo, no digo que seamos todos unos tramposos, solo digo que no jugamos tan limpio como en otros lugares, hay menos vigilancia y claro, ahí esta la tentación, un híbrido de lo fino y lo mas grueso del oro. Tengo que admitir que mi falta de honestidad ha sido aun peor, no solo te mentía a vos, sino a mi también. Pero las mentiras resultaron una quiebra moral y nuestro principal distanciamiento, pensaba que con ellas te protegía de mi y solo creaba una deuda aun mas grande, un agujero negro, cree algo negro; se llevo toda la luz.
Esto fue muy deprimente y creo que fue lo que lo disparo todo y hundió de un golpe nefasto la cabeza de la criatura, esa cosa que era nuestra relación, nos empezábamos a frecuentar de nuevo, reconciliación, me diste otra oportunidad y te falle. Nos falle.
Ahora solo me quedan los escoceses de marca nacional en Vuelta de Obligado, estas paginas a mano y lo que ya esta pasado a maquina. Me queda la esperanza del mas allá, saber que vas a necesitar esta explicación aunque no te la pueda contar de viva voz o en grabaciones, a vos siempre te gustaron los psicópatas, ahora te voy a presentar a mi socio. No esta a la altura de Hopkins u otros grandes, pero para que querés comparaciones, este es único. En serio, saco provecho, ahora esta lejos, con una mujer guapa de su brazo, esa sonrisa y un Chianti en la Toscana o en algún paraíso de su gusto, gracias a mi, ni siquiera tuvo la decencia de dármelas y eso que era tan buenito.
Son las siete de la tarde, hora del paseo, rehuyo de salir a la calle con el frió que hace. Pero tengo que salir. El medico dijo que si no camino por lo menos una hora, la maquina se paraba. No puedo permitirlo todavía, no mientras la opera este inacabada. No soy de esos que se mueren por las buenas, ya sabes como es tu viejo, alma fuerte y carácter otro tanto. Guardo el documento, cierro el editor, cierro ventanas y cierro el sistema. Temo que en cualquier momento de error critico y voy imprimiendo por si los rinocerontes deciden mudarse. Busco el botón y todo se apaga, fundido en negro. Salgo a caminar.

Error critico (parte III)

2011-01-04T14:37:00.000+01:00

Entre en aquel bar por una suma de factores decisivos. Entre ellos la impunidad a la hora de piropear las bellezas que se paseaban por el pueblo, el insulto jocoso hacia la camaradería, la admiración tremenda que sentía por los culos de las féminas del gremio de la hostelería y hablar con mi particular amigo, el camarero.
Él era el dueño de aquel garito, un tío la mar de majo y una de las pocas personas que creo que me entendían, diría que era asertivo pero creo que es un piropo que aun no puedo achacarle. Era italiano, del sur; su mujer una inglesa siempre pasaba con los niños para conciliar la esclavitud de servir copas con la vida familiar. Pisando los cuarenta, hijo de familia pobre pero que salio adelante por méritos propios, milito y se notaba en el acento de su voz cuando hablaba de política, se volvía napolitano de nuevo y empezaba a “fanculear” - mandarlos a la mierda en su idioma - cuando llegaba alguien cercano al conservadurismo sin argumentos. No solo milito, también empezó a estudiar Derecho con la idea o ideal de defender a los de su estirpe, los desamparados. Todo esto lo se porque ese bar ademas de mi segunda casa, también era donde compartía penas y glorias, mas de las primeras que de las ultimas. Se escondía detrás de unas gafas de marca sin aumento, fruto de una recomendación que le hice un día, le hacían la cara mas interesante y atraía mas a los intelectuales que rondábamos su local; conozco los vicios de mi gente, esa pestilencia que emana de la pedantería y las modas, lo moderno y lo kistch. Siempre tenia anécdotas divertidas de otros clientes, muchas de las cuales acabaron siendo pasto para mis libros, tergiversadas, pero material.
Entre, mire la barra pero muchas cosas habían cambiado en la ecuación – perdón por tanto argot matemático, mis años como catedrático pasan factura -, al lugar le faltaban cosas, a mi me empezaban a sobrar. Entre las cosas que faltaban, estaban los traseros bonitos, algún camarada y el aparato de calefacción que se había fastidiado, pero el mayor error fue la incorporación de ese camarero nuevo que me daría la tarde. Comencé contándole como mi mujer me había echado de casa, pensando que si era de la confianza de mi amigo, el dueño, seria de la mía al poco tiempo. Le conté que mi hijo se había distanciado definitivamente hacia una semana. No se que no le conté. Creo que un camarero debería saber medir tan bien las palabras como un psicólogo y que invitar a “ahogar las penas”, no es lo mismo que “servir una copa” sobre todo a alguien que esta destrozado por los cuatro lados. Me invito a “ahogar las penas”, cosa que interprete como que se conmiseraba conmigo, y sabiendo quien era yo, considere que me estaba diciendo que la copa seria franca, ni un duro a desembolsar. Terminamos discutiendo por el maldito precio del escoces, yo insistía en pagar “lo de siempre” y el en que “las tarifas habían subido”. Me termino echando, creyéndose no solo en el deber sino en el derecho. A los pocos segundos encontré a un compañero con su perro, ya os hablare de Fer, le pedí las tres monedas que me faltaban. Entre furibundo, pisando fuerte y resoplando, mi estomago empezaba a tocarme la moral de nuevo. Le lance una mirada junto a las palabras mas fulminantes que se me ocurrieron “No solo tienes tus monedas, has demostrado tener menos empatia que una rata, te voy a hacer el obsequio mas grande que le hago a los roedores... un poco de la peste que acompaña a mi ausencia”. Se quedo atónito, lo único que supo responder fue que no quería verme nunca mas, no me indigne ante lo dicho, mantuve la compostura, me puse el sombrero y salí del local. Las paredes chocolate y naranja son testigo de que no perdí mi dignidad y pague mis deudas.
Se que suena anecdotico, lo es, pero esto solo es una muestra de como mis principios, mis finales y mi todo, chocan con los que no me entienden. Horacio, solo vos vas a poder entender lo que te quiero decir, se que no sos ningún tonto, a pesar de que muchas veces te menosprecie por esas causas. Se que no tengo tu perdón y por eso no te lo pido, se que soy un cerdo por el mero hecho de escribir estas letras y pensar que son rosas sin espinas, se que te va a doler, pero mas te dolería que tu viejo no te de ninguna explicación de porque sufriste. Sufrir sin causa aparente es el peor de los males, créeme hijo, lo se. Durante mucho tiempo sufrí en silencio, este es mi ultimo grito, único y desgarrador, me siento solo en la mas inmensa oscuridad, los médicos hablan en cuchicheos pero se que hablan de mi muerte mas que de mi vida y mis actos, hablan de un futuro bastante cierto.
Hijo, siento que tengas que leerme así y no podamos hablar como el Cielo quisiera, tu madre no me leerá siquiera pero se que tu, tu... se que lo harás. Se que tu curiosidad es una de las maravillas que adornan lo negro de este túnel final.

Error Critico (parte II)

2011-01-03T16:10:00.000+01:00

La habitación esta llena de libros dedicados por viejos camaradas, montones de ejemplares se apilan en las estanterías de forma horizontal y vertical; alguno de ellos esta pendiente de lectura pero dudo de poder cumplir con el compromiso dado lo avanzado de mi enfermedad. Estos camaradas, viejas amistades, eran gente conocida de antes de mi estrellato y estrellamiento como escritor, los fui perdiendo a todos o casi, a medida que mi ego crecía – llegue a la conclusión de que era una ecuación inversamente proporcional y su progresión lógica fue motivada solamente por mi -. No se que haré con estos compañeros, supongo que acabaran en una biblioteca publica o liberados en la calle, no pienso dejar que nadie se lucre con ellos; en una subasta, sabiendo de quien son y de que manos fueron obsequiados, alcanzarían un valor apreciable y no pienso dejar que se mueran en manos de un millonario snob o de un fanático que los guarde en una caja de cristal.
Hay múltiples ejemplares de prensa especializada, fruto de años de conservación de hemerotecas que no son digitales, artículos señalados, recortes y un sin fin de informaciones que me conectaban con la realidad diaria del mundo; esa realidad cada vez mas difícil de aprehender dada la cantidad de datos que bombardean los centros neuralgicos de datos y estadísticas que son los mass media, y otras corporaciones similares. Internet solo complico las cosas, lo que antes era local, ahora era una tragedia al otro lado del globo en segundos y se movilizaba algún que otro recurso para solventarlo, siempre se quedaban escasos y solo se tomaban medidas para consolar a los desconsolados del lado rico de una manera ineficaz. En todo caso me gustaba alardear de forma pedante en mis artículos de los domingos que muchos decían que estaban escritos con maestría, yo nunca creí que lo dijesen en serio, no por humildad sino por auto critica. Sé con certeza que mis otras obras eran mucho mas cuidadas y certeras, mi ficción superaba mis realidades. Aunque muchos se empeñen en llamarme periodista, yo me considero y me he proclamado siempre escritor, no dramaturgo o poeta o literato. Escritor.
Mi vieja Pentium yace sobre el escritorio, la pantalla de tubo catodico aun parpadea y muestra las letras que deje escritas antes de irme a coger el café que a buen seguro me provocara molestias pero que me niego a rechazar beber por el mero hecho de la costumbre y la superstición de que me ayuda a pensar. Tengo la suerte de que no se haya intoxicado con programas basura, sigue funcionando correctamente para los menesteres que me ocupan en estos días, es decir, la edición de este texto y visionar la hora en el reloj de la esquina. Nunca había visto tantas veces la hora por minuto, nunca tuve relojes o móviles o cosas que me atasen a los demás; cadenas y convenciones sociales modernas e innecesarias.
Nunca llegue a ser un asceta o un ermitaño, durante un breve periodo de tiempo roce la misantropia por algún desengaño que me lleve por un individuo, cercanos casi siempre, parte del resto del genero. Muy poca gente me entendía antes y aun menos me entienden ahora, entre los camaradas puedo contar a un amigo de la ciudad que siempre me llamaba por teléfono, una muchacha del otro lado del mundo pero que era de Madrid, dos o tres camareros (según la época) y mi mujer antes de la gran discusión. La incomprensión y admiración general llego con mi tercera novela, mis mayores errores también se forjaron en esa época, todo cambiaría. Mis mayores desdichas nacieron junto con mi sarcasmo, yo no era así, me convertí en un monstruo o la fama lo hizo aunque se que no es una excusa o una explicación, si se que es algo que ayuda a conmiserarse y es lo mas cercano que estare a una descripción digna.
Morí por mi mismo antes de llegar a esta muerte. Hablar demasiado de mi y escuchar demasiado poco las quejas de los demás me condeno a una muerte social que no creí que me importase, me doy cuenta de mi error. Todo empezó y terminara en una espiral de autocomplacencia y egoísmo, me doy cuenta de que a pesar de todo lo que escriba, esto se terminara editando cuando ya este muerto y los papeles no serán suficientes para el perdón en vida. Me queda el consuelo de Moises, saberme conocedor de la Tierra Prometida desde lejos pero no ser capaz de pisarla. Si Dios esta ahí, me ha castigado y soy merecedor de su ira, siempre he dicho que creía tanto en el como el en mi.
Mis días pasan y aun no me muero, pero los doctores no me dan demasiado tiempo. Todo empezo cuando escribí esa novela, ojala no hubiera puesto los dedos sobre la Pentium nunca. Maldigo mi nombre mil veces, yo no era así y si me llega el momento por lo menos que sea con los ojos abiertos y la consciencia tranquila.

Error critico parte I

2011-01-03T11:05:00.001+01:00

La compañía poco afecta ya en estos postreros y lastimeros momentos. El perro demuestra toda la fidelidad acumulada a lo largo de los años lameteando mi mano que cuelga del costado de la cama. A consciencia de que mis tiempos verbales se están extinguiendo, gime de vez en cuando y parece que llora o se entristece, todo es patético en la escena y mis ojos ya solo captan lo gris de toda mediocridad. Mi futuro es más cierto, mi presente más dolorosamente tangible y mi pasado un poco más nebuloso en las tinieblas de la memoria y la lejanía. Solo acude a mi boca de labios cuarteados un par de palabras por vez - “dolor”, “agua”, “baño” -, no gasto demasiado en eso, palabras, inventos que ahora me parecen superfluos; solo las utilizo con finalidades obvias a la enfermera y mi hijo. A ellos les duele que sea tan tosco pero el dolor de articularlas no lo compensa y economizo. Miradas de afecto de las cuales nunca me creí capaz ahora compensan lo burdo de mi forma de expresión. Todos dicen que me muero, ya no es ningún secreto. Ya no me deprime como en un primer momento, lo tengo aceptado y en mi carrera contra esto, el gran monstruo negro, estoy escribiendo de una forma demencial, trepidante y lucida; nunca antes me he sentido tan conectado con mi vida, que ironía, justo al final, encuentro el inicio de mi gran obra o eso creo. Toda mi carrera de escritor estuve buscando un filón, algo por donde coger y empezar a hilvanar una complicada obra de espionaje o algún romance trágico y me duele reconocer que ante mis ojos pasaban cosas más mediocres a la par que interesantes.
Como dije, hay dolor en mi rutina y me muero, esas son ahora certidumbres incuestionables; pocas veces he estado seguro en mi vida de relativista y escéptico, creía ser un cínico, un humano por encima de los demás del genero, en parte aun sigo ahí pero me doy cuenta de lo errado que fui en mi posicionamiento. Pocas veces he estado mas seguro de tener certidumbres mas allá de mi nariz, esta es una de ellas. Mis posturas fueron condenadas por mucha gente, mi hijo llego a renegar o desentenderse pero ahora esta aquí y no fui yo quien pidió perdón. El orgullo de saberme poseedor de un lenguaje mordaz e hiriente me hicieron un erudito para muchos y un padecedor del ostracismo por parte de ciertas personas sensibles al sarcasmo. Ahora me aqueja un dolor sordo pero al no ser realmente agudo, se aguanta estoicamente, no vale la pena quejarse, solo me dormirían un poco.
He estado estudiando las diversas posibilidades y formas de actuar de todos los interventores, incluso mi mujer que no se ha interesado por todo el asunto, ella no consigue bajar de su torre de marfil; si yo peco de soberbia, mi mujer hace otro tanto. He calculado todo y siento que esta es la única posibilidad que queda de una redención y catarsis para lo que me resta de vida, todo lo anterior ha sido parte farsa y restos de humo, si fallo ahora, sera un fallo definitivo, un fallo que no puedo ni quiero llevarme conmigo.
Realmente tiene razón la gente cuando dice que el orgullo es malo, me he de quitar la chistera ante la sabiduría que ha demostrado el populacho, me siento como un necio al cual han cogido en la situación más vergonzante, mi pecado no solo es capital sino vital y reconocido por la gente más común, será por eso que lo llaman sentido común, los extraordinarios no lo tenemos y pecamos de extravagantes. No solo mi autoestima ha sido desmesurada, ha sido poco pragmática. He alejado de mi lo más querido y solo he sabido cosechar piedras, piedras negras que se han llevado mis dientes y mi estomago, antes nombre tres palabras y entre ellas no estaba “comida”, podéis sacar conclusiones. Como venia diciendo, mi vida ha sido un grave error de enfoque, he vivido distorsionado por mi encumbramiento en mi mismo, veía lo grande en mi y lo pequeño de los demás, no sabia ver y eso que entre mis pasatiempos se encontraba la fotografía, mi foto no tiene perdón artístico, creo que solo se puede arreglar, tomando otra o explicando porque sale tan borrosa esta.
Esto no es una disculpa, sino una explicación, quiero que el lector sea consciente de ello. Nunca en mi vida me he retractado o desdicho, en todo caso he dado explicaciones de mis actos pero nunca he bajado un escalón, mi afirmación me niega el hecho de pedir realmente perdón. Como se desprende de estas letras, la aceptación social no me importaba demasiado, sigue sin importarme aun ahora, solo me carcome no haberle dado ciertas explicaciones a mi circulo más cercano. La intención de estas ultimas palabras o lo que puedan durar, junto con los escritos inacabados o imperfectos es que mi hijo y mi mujer, esas personas que quise y aleje, puedan entenderme.
Solo quedan un par de paginas por escribir y llamar al abogado para finar todo y poder hacer lo que corresponde a un moribundo, morir en paz.

Autopublicidad

2010-12-27T07:55:00.002+01:00

Este blog quedara relegado a un segundo plano. Me embarco en un nuevo proyecto, customized poetry. O lo que es lo mismo, poesia grabada. Podreis oir mi voz de vez en cuando, cuando me aburra o me sobre tiempo. Ya avisare de la direccion. Siempre me debo a mi publico, por escaso que sea.

Revolucion mercenaria de la sabiduria

2010-12-24T01:06:00.002+01:00

Me obstruye la boca del cerebro este maldito concepto. No encuentro esa idea que se me escapa. Como una quimera a la realidad, diria que como arena entre los dedos (si creyese que soy popular). La busco, la rebusco en lugares logicos primero, menos logicos luego, progresivamente la logica desaparece, aparece la magia y otras fantasias como gatos con tentaculos y por ultimo los lugares mas reconditamente demenciales que se me ocurren, creedme no quereis conocerlos, hay muchas puertas que desearia no haber abierto.
Lugares que parecen comunes u originales, en todo caso no creo que lo comun exista y la autenticidad murio hace tiempo en las grandes cosas, solo se encuentra en pequeños detalles, minucias o en lo sublime de lo mas grande de lo enorme, es decir, en los detalles de la totalidad -al fin y al cabo, detalles-.

Me doy cuenta de lo cargado que voy y todo es basura, una especie de Diogenes de la informacion, nada me sirve pero todo me da de comer. Espero no envenenarme con la porqueria de mi ser, con lo mas puro de la locura o con la espina de la desilucion. Volviendo a la pureza... tambien es veneno y es el reverso oscuro de la oscuridad y si no me creeis, mirad los genocidios que se promovieron en su nombre.

Por favor, os suplico humildemente, no me llameis populista, demagogo u otras lindezas, solo me sonrojareis y conseguireis un gracias. Por supuesto, sera en parte amargo pero siempre sincero, no os cabra duda solamente por el tono. No soy honesto tampoco, soy pragmatico pero me complico la vida con ese pragmatismo caotico como si las hormigas jodiesen mis neuronas. Siento como miles de insectos se comen mi ser y nunca me he sentido mas feliz, se que el olor atrae a gente y me ayudara en mi gran obra sobre la nada y el todo y lo absurdo de las cosas. Hago como los yankis cuando se suben a una montaña rusa; Enjoy your fucking ride, you know? 'cuz it's only one way, maybe another (blonde on blonde) or maybe the taxi won't even exist.

Ojala entendais la mitad de lo que digo, porque esto puede significar muchas cosas o nada en absoluto, os aviso de que soy consciente e inocente, ademas de probablemente temerario. Para seros franco, no se que rumbo estoy tomando o si hay siquiera un ave en el cielo. Estoy mas perdido que el Papa en un mundo feminista y progre, sobre todo si miro al que hay ahora sentado en el trono de ese macroestado en diminuto. Soy producto de los intereses creados (mios y ajenos).

Si vamos por el interes, podriamos decir que tengo una cuota fija de escepticismo con impuestos que gravan la esperanza que gravemente se ve amenazada por estas crisis existenciales que me vienen dia si, dia tambien. Por si las dudas tengo a mis padres que son un fondo de rescate seguro y grandes aliados en tiempos de guerra. Se que tanta economia y tanta politica los abruma pero permitanme decirles que yo soy abstemio, no creo en ellas tampoco, demasiadas resacas, no gracias.

Si hablamos de estupefacientes, me parecen estupidificantes a la par que estupidos. Tupidos velos corro sobre ellos y estupidamente paso a otros temas... creedme no consumo aunque parezca.

Volvamos a lo que queria demostrar, que es eso... el concepto. Que concepto? ¡Si hasta ahora solo ha vendido humo! Aristoteles hablaba de katarsis, que era una especie de transmutacion de alguna parte del alma mediante el visionado, audicionado o adquisicion de algo considerado "arte", otra cosa en la que me creo un inculto o un amateur. Realmente lo que queria preguntar es, si la catarsis que es la admiracion de la verdad y el sufrimiento para empatizar con el y mediante este mecanismo no caer en la tentacion del mal. Existe entonces una contra-catarsis? una adquisicion de ignoracia o malinterpretacion, debo entender? solo he leido por encima al amigo y supuesto que no es tonto, debio de verlo. En el caso de que nadie mas lo haya notado, cosa que dudo. Aun creo en la humanidad en parte; puede alguien sabio hacer daño? es decir, dado que nadie es perfecto y no me gusta eso de "el sabio IDEAL" como nos lo vende Platon.

Como colofon y broche me gustaria ser contundente y mordaz pero lo mejor que se me ocurre, es un: "Toda revolucion empieza por uno mismo, la revolucion no sera televisada, la revolucion es del pueblo, la revolucion es la revolucion, bienvenido a la revolucion, revolucion marca registrada y revolucion como panes, revolucion para el millonario de Africa." Para que me termineis de entender, revolucion mercenaria de la sabiduria que lleva al mal camino. Salud, camaradas.

Chistes malos

2010-12-22T14:50:00.002+01:00

Yo nunca caigo, me crezco hacia arriba.

Cuando salto, la tierra se mueve.

Situaciones reales II

2010-12-22T14:48:00.002+01:00

- Por favor, deja de chocar tus pies en la silla.
- No la estoy chocando, estoy marcando un tempo.

Frases telefonicas

2010-12-22T14:42:00.002+01:00

"Ojala las mujeres me vieran como alguien a quien querer y no como a un arma de conquista."

Confort Vs. Indignacion (Round I)

2010-12-20T17:13:00.000+01:00

Es interesante ver como
en esta esquina del mundo,
nos atrevemos a enfrentar
confort e indignación,
sobre temas tan nimios
como una persona o personaje;
cuando el resto de números
la totalidad de la humanidad
muere un poco, reclama hambriento,
en la oscuridad de la ignorancia.
Es cuestionable dar de comer
pero no enseñar a deglutir,
es en todo caso impactante
el hecho de dar vida
y no enseñar a vivir,
enseñar a restar
pero no a construir puentes,
robar los recursos
y no dejar ni la mas mínima miga
debajo de la mano que clama
en la mas sumisa de las miserias.
Mientras se habla de derechos humanos
los recursos humanos son movidos
de un país para otro
como granos de arroz o de cacao.
Es alarmante en todo caso
que la cama y 80 años de Europa
signifiquen muerte y destrucción
en otros tantos sitios.
En todo caso, no consigo arrancarme
la espina de la humildad
y darme cuenta que vivimos
en las mas altas cotas de egoísmo.
En cualquiera de los casos,
vivimos en un mundo que se proclama
racional, demócrata, igualitario,
en cierto modo humano,
ninguno de estos valores
son finalmente aplicados,
somos racionalmente irracionales
y vivimos en la mas pura
de las esquizofrenias.

Situaciones reales

2010-12-15T19:48:00.001+01:00

- Se puede?
- Claro, es un lugar publico.
- Claro pero la soledad es privada y ud. aun puede elegir con quien se sienta.

2010-10-09T10:14:00.003+02:00

Todo este tiempo esperaba llegar a casa y empezar una nueva vida, ser libre y vuelvo a encontrarme cumpliendo órdenes. Una rutina gris, apretada, mecánica. Incluso peor que el Ejército. Y todos ustedes haciendo lo imposible por planear mi futuro, por arrearme y dirigirme para que haga lo que consideran lo mejor para mí. No se les ocurre que he crecido, que aprendí que la vida importa más que una medalla en el pecho o que un trabajo insignificante.

I Am a Fugitive From a Chain Gang (Mervyn LeRoy)

2010-09-06T21:05:00.001+02:00

Poetic justice, if you will. For the sad fact remains: there is far more poetry in the world than justice.

Invisible (Paul Auster)

2010-08-10T13:57:00.001+02:00

Bite Club (Howard Chaykin & David Tischman)

2010-08-05T02:14:00.001+02:00

Las herramientas de conquista no tienen por qué ser explosiones o radiación. Existen armas que son sencillamente pensamientos, actitudes, prejuicios que sólo se encuentran en las mentes de los hombres. Hay que señalar que los prejuicios pueden matar y la sospecha destruir.

Sinceridades oniricas

2010-07-31T05:50:00.002+02:00

Miro a la cara a mi bisabuelo y veo que no reacciona, me mira como a un desconocido. Poco despues posiblemente incomodado por mi persistencia en sostenerle la mirada, interrumpe el silencio:
- Joven, ¿lo puedo ayudar en algo?
- Zeide, ¿en serio no me reconoces? Soy yo, Martin.
- Martin, Martin... no conozco ningun Martin.
- Soy tu bisnieto, ¿como es que no te acordas de eso?
Sigue mirandome, sigue sin reconocerme, parece intrigado.
- ¿Tenes alguna forma de demostrarlo?
- Mira, mi padre es Javier, a su vez su padre es Gregorio y por ultimo vos sos padre de el.
Subitamente se le ilumina la mirada y con un "Ah!" de sorpresa comienza una metamorfosis de lo mas curiosa, pasando poco a poco de generacion en generacion y siempre sonriendo, desde mi bisabuelo hasta llegar a mi padre. Entonces, cuando acaban los cambios, le digo a la persona que ahora tengo delante:
- Te estuve esperando toda mi vida.

2010-07-19T23:42:00.003+02:00

Hay una quinta dimensión más allá de lo conocido por el hombre, es una dimensión tan vasta como el espacio y tan eterna como el infinito. Es el punto medio entre la luz y la sombra, entre la ciencia y la superstición y yace entre la fosa de los temores del hombre y la cima de su conocimiento. Esta es la dimensión de la imaginación, es un área que llamamos... La Dimensión Desconocida.

The Twilight Zone (Rod Serling)

2010-07-12T17:45:00.003+02:00

Mazzy: ¿Acaso deberíamos estar hablando al respecto?

Sydney: ¿De qué exactamente estamos hablando?

Mazzy: ¿Deberíamos seguir hablando?

Mendez: Por seguridad, probablemente no. Hablar es arriesgado. Y hablar por la radio es un gran riesgo... bien, deberíamos parar.

Mazzy: Pero necesitamos informar a la gente al respecto. La gente debe saber, hay que decirlo.

Mendez: Es su decisión, Sr. Mazzy. Esperemos que lo que diga, no vaya a destruir el mundo.

Pontypool (Bruce McDonald)

2010-07-11T01:34:00.001+02:00

¿Pensaste que la comida era gratis? No fiamos ¡Pague o muera!

Jui kuen (Woo-ping Yuen)

2010-06-26T22:10:00.004+02:00

Los caballos soñadores vuelan a gran altura sobre las profundas depresiones de los acantilados. Llevan rosas en las bocas, mastican espinas mientras pisan las nubes con un deje de desprecio. Abajo todo es desértico, rocoso, en la lontananza se distingue casi como un espejismo una ciudad de cristal que refulge y devuelve destellos bermellones de las ultimas luces que despide el sol en las postreras horas del día. Sus cascos avanzan frenéticamente a través del cielo azul mientras este oscurece poco a poco. Relinchan de una forma lastimera porque los jinetes invisibles les clavan las espuelas en lo mas sensible de los riñones. Siguen, corren con miedo al rugido de odio que les persigue a través de los diversos paisajes que van atravesando. Nunca duermen, sus amos les han sajado los parpados para dárselos de comer a los gansos. La metrópolis antes lejana, ahora esta bajo sus patas, los vidrios se hacen añicos al chocar con sus pezuñas, el cristal esmerilado cae en picado como confeti al suelo. Las ratas, en realidad palomas sin alas, agradecen la comida caída desde las alturas y se la llevan al pico como si se tratase de migajas de pan tiradas por un Dios que se ha jubilado. Los residentes de la urbe observan atónitos como todos los potros que antes estaban desperdigados por los callejones siguen en su huida confluyendo, planeando sobre la avenida principal, muy cerca los acosan los aullidos de rabia, tanto es así que casi pueden morderles los pelos de las crines. Los dientes de la furia restallan como látigos a escasos segundos de distancia de los muslos tensos de los cuadrúpedos, ellos redoblan el paso doblemente mas raudos. Colericamente los perseguidores vociferan de impotencia, llevan soles y lunas, continentes enteros, hostigando a sus presas sin nunca poder darles alcance. La avenida se convierte en carretera, una vía a la que descienden presas y cazadores dejando todo el camino sembrado de baches y agujeros con la sola fuerza de sus pisotones, tan endeble resulta el asfalto frente al furor de los sentimientos que hace surgir el acecho. En un momento dado la autopista se interrumpe súbitamente y los corceles deciden que es hora de encontrarse con esa fuerza superior que los esta soñando y caer a lo mas profundo del subconsciente arrojándose temerariamente al mas profundo y negro de los precipicios jamas vistos.

2010-06-25T10:54:00.002+02:00

"Cada sueño que no recuerdo es una ficcion que no se escribira."

2010-06-19T17:40:00.001+02:00

"Todo es tan finito que vivimos una concatenacion de verdades infinitesimales.">"Ahora estoy, ahora ya no."

2010-06-15T07:22:00.001+02:00

Te beso tu fecunda frente en sueños porque me despierto y se que no te vi acostarte aquella fatidica ultima vez, no pude derramar una lagrima tampoco cuando escuche la noticia ya que me parecio algo sumamente natural el que pasases a mejor vida y nos dejases a nosotros una un poquito "peor", extrañandote hasta que nos llegue el turno a nosotros. Me parecio natural que alguien que habia llegado a tu edad y viviese lo que vos pasaste no tuviera mas que decirnos a nosotros y quisiese reunirse con alguien mas, es decir, con otros que tambien se habian fugado de esta vida ya. Mira si llega tarde este ultimo beso onirico, este ultimo adios del subconsciente, han pasado ocho años y supongo que si las lagrimas no acuden a mis ojos por lo menos mi mente te tiene bien presente.

2010-06-08T23:28:00.007+02:00

Doctor: ¿Por que no paras de hacer eso? ¿Por que todo ese esfuerzo? No mires tan sorprendida. No te falta talento. Es que ya no puedo hacerlo más contigo. A decir verdad, me da asco. ¿No puedes terminar tu trabajo? No quiero pasar toda la noche aquí.

Amante: ¿Qué te he hecho?

D: Por Dios, ¡no me has hecho nada! Eres fea, sucia, fláccida y tienes mal aliento. ¿Eso basta? La manta tiene que ser esterilizada. No te quedes sentada ahí viendo como la muerte lo quema todo. El mundo no se va a acabar. Ni para tí, ni para mí. No puedo continuar con esto, eso es todo. Realmente he intentado... pensar en alguna otra mujer cuando hago el amor contigo. Una que huela bien, más joven, menos decrépita que tú, pero mi imaginación no consigue esa fantasía. Al final eres tú otra vez, entonces siento como si fuese a vomitar, y tengo verguenza de mí mismo. Y ¿de qué sirve?

A: ¿Has terminado?

D: Sí, he terminado hace siglos.

A: Debes sentirte muy infeliz siendo tan mezquino.

D: Por favor, ¡esa rutina no!

A: Sé que no soy muy atractiva. Mi mal aliento viene de mi úlcera, lo sabes. Eso no te incomodaba antes. Ya lo tenía cuando tu mujer estaba viva.

D: Ahórrate los detalles sórdidos. Déjame decirtelo una vez más: siempre me disgustaste. Después de la muerte de Julie, quería aliviar mi dolor con alguien. ¡Debería haberme follado a una vaca! Las prostitutas están muy lejos de aquí y una vez cada 2 meses no me basta, aunque ahora ya me estoy acostumbrando. Así que deja de jugar al mártir y sal de aquí.

A: ¿Por qué te das cuenta de esto ahora?

D: ¿Cuando debería haberlo hecho? En el hospital, olvidé lo tediosa que me resultabas. Algunos se vuelven sentimentales con el dolor. ¡Sal de aquí! ¿No tienes orgullo alguno?

A: Contigo no hay lugar para ninguno.

D: Es verdad.

A: ¿Y si hago alguna cosa estúpida?

D: Adelante. Me sorprendería. Pero cuidado: puede ser doloroso.

A: Lo sé, soy ridícula. No te importaría, de todas formas.

D: Bien...

A: ¿Por qué me desprecias? ¿Por ayudarte a criar al niño? ¿Por verte tocar a tu hija y no decir nada? ¿Por ayudarte a engañarte a tí mismo? ¿O escucharte alegar cuanto amabas a Julie, cuando todos sabían que la maltratabas tanto como a mí? ¿Por amarte cuando sabia que no soportabas ser amado?

D: Suficiente. Ahora, vete. Tengo trabajo que hacer.

A: No estás en condiciones de librarte de mí. ¿Quién hará el trabajo sucio para tí, quién te ayudará con los niños y sus prácticas? No sabes lo que estás diciendo. Quieres ver hasta donde puedes llegar. "Ella va a aguantar? Puedo humillarla más?" Estoy muy cansada, también. Tuve dos niños retardados: Karli y tú. Tú eres el más difícil de los dos.

D: Dios mío, ¿porqué no te mueres?

Das weisse Band - Eine deutsche Kindergeschichte (Michael Haneke)

2010-06-06T10:04:00.001+02:00

Alguien me ha drogado, es curiosa la sensacion de sentirse uno solo con el aire, ser brevemente incorpóreo, mi consciencia fluctúa entre este mundo y otro que no conozco muy bien. Siento que alguien pasa rápidamente delante mio varias veces, una mancha difuminada sobre la luz da vueltas en torno a mi cuerpo y me observa cuidadosamente las manos, se cierne de una forma lenta e indolora sobre mi... empiezo a salir de la nebulosa, me encuentro en un hospital, la enfermera me sonríe y me recuerda que "he tenido suerte", sus palabras me hacen gracia, suenan un tanto irónicas. Recuerdo aquella sombra como un sueño y que se fijaba en mis manos, entonces reparo en los vendajes, me los quito por curiosidad. Es entonces cuando noto que alguien ha estado jugando conmigo, su herramienta en su juego macabro ha sido una hoja de afeitar y su campo de trabajo ha sido mi carne, concretamente mis muñecas, ha dejado pequeños cortes muy estudiados, lo suficientemente profundos para dejar marcas y de una forma harto soberbia también consiguieron ser lo bastante superficiales como para no matarme. Estoy confuso aun, me doy cuenta de que podrían haber aprovechado y haberme matado, podrían haberme hecho sufrir mucho en un estado consciente pero han decidido dejarme marcado de por vida, todos en mi entorno piensan que ha sido un intento de suicidio o eso deduzco del tono de la enfermera y ahora de la mirada de mis padres. No hay muchas salidas en esto, entre enfrentarlo como un suicidio o decir que alguien ha intentado "no-asesinarte" suena mucho mas cuerdo lo primero.

"Sera porque aunque yo no crea en mi propia importancia, parece ser que hay gente que si la ve."

2010-05-30T17:14:00.000+02:00

Nunca estuviste tan cerca...

No es un bunker

2010-05-15T03:03:00.002+02:00

Subterfugio no es refugio subterráneo
ni remotamente un sucedáneo
y no son términos coterráneos.
Todo esto es espontáneo,
un proceso intráneo,
palabras distantes se mezclan en mi cráneo
espero que sea temporáneo

2010-05-13T12:23:00.000+02:00

Al cerrar el paraguas y volver al techo del presente, me percate que la lluvia tanto pasada como futura siempre cae fuera de mi casa.

2010-05-09T14:41:00.001+02:00

2010-05-05T08:21:00.002+02:00

Ante el "orgullo de ser..." siempre respondo con el "orgullo de haber hecho..." y por eso estoy orgulloso de pocas cosas.

2010-04-24T21:05:00.003+02:00

"Si tus vicios te enferman, que bien te hace estar pobre"

2010-04-21T00:20:00.002+02:00

The Authority #22 (Mark Millar)

Teatro cybernetico

2010-04-19T01:25:00.003+02:00

(V y M se encuentran a altas horas de la noche en un programa de mensajería instantánea, el programa se proyectara en una pantalla y cada tanto oirán los sonidos típicos del programa cuando llega un mensaje)
V: ¿Que tal te va la vida?
M: Bien, echando de menos nuestros cafeses. Supongo que estamos destinados a ser amigos de estación, solo vernos en verano y cada 3 años.
V: Eh, podemos tomar cafeses.
M: ¡Oh!, eso es una buena noticia. Yo estoy a tu completa disposicion, así que... ya sabes.
V: Lo mismo digo, también podrías proponer tu.
M: Yo no llamo porque me temo no poder controlar mis impulsos si pillo el teléfono
V: ¿Eh?
M: Ya sabes, la ultima vez me puse pesado
V: ...
M: No se, supongo que las circunstancias eran diferentes.
V: Si supiera a que te refieres y lo que te preocupa tanto sería de agradecer
M: No quiero darme por perdonado antes de tiempo ni dar la impresión de que me estoy haciendo la víctima.
V: ¿Ah?, ¿Perdonado por que?
M: Por haberte acosado telefónica y cyberneticamente para ver si quedabamos entonces.
V: Ah...
M: Cuando volvieron P y C, mas o menos por el mismo periodo en que intente besarte.
V: Bueno... como te lo diría.
M: Si prefieres hablarlo por teléfono o incluso con un café... ¿Puedo llamarte al móvil o es muy tarde?
V: ¿Ahora?
M: ... o mañana.
V: Mañana mejor... en un rato me voy a dormir.
M: Yo ya he dicho lo que tenia que decir. No se si hice o no algo malo, no me remuerde la consciencia desde luego pero me incomoda de una forma extraña.
V: ¿Que te incomoda?
M: Como quedo todo aquello. El beso, las llamadas, los mensajes... eso me incomoda.
V: Bueno, ya se te pasará.
M: Si, supongo
V: :-)
M: ¿Quieres leer algo? he escrito un par de cosas, prosa. Un sueño muy nítido que tuve y una reflexión. Menos de medio folio en total.
V: Podrías mandármelo por correo electrónico y lo leo mañana en clase...
M: As you want... Estas proximas semanas ¿Estarás muy ocupada?
V: No lo se... no tengo un horario.
M: ¿Sigues viviendo media vida al otro lado de la ciudad?
V: No diría tanto pero es complicado.
M: ¿Jueves o viernes por la noche que tal lo tienes?
V: A ver, que no tengo un horario. Lo tengo libre por ahora.
M: Reformulo la pregunta: "¿Quieres quedar... no se... ¿jueves o viernes?"
V: Vale, jueves. Cualquier cosa te aviso.
M: Te llamo el miércoles si eso.
M: ¡Yoopie, estoy aprendiendo a hablar de nuevo!
V: ¿?
M: Si, cada cosa que digo tengo que explicarla o decirla de otra forma desde que empezamos a hablar... jajajajaja. Aish, petita cuando estoy contigo soy otro no se si mejor o peor pero desde luego diferente.
V: Vaya, esperaba que fueras tu mismo...
M: Soy yo mismo pero diferente. Quiero decir: cuando estoy con colegas soy yo, cuando estoy con mis padres soy yo, cuando estoy contigo también soy yo pero los contextos son diferentes.
V: Siempre se es uno mismo.
M: La seguridad con que dices las cosas y volviendo a lo del contexto, en el que mas noto la diferencia es contigo.
V: ¿?
M: Hay veces que la seguridad que tienes en ti mismo fluctúa. ¿No te ha pasado nunca?
V: No estoy segura, a lo largo de los años supongo que si.
M: ¿Y en un periodo mas corto de tiempo?
V: No. Bueno, me retiro. (Se oye un sonido de desconexión)

Los dedos no molestan

2010-04-18T08:32:00.003+02:00

Me despierto y por primera vez en mucho tiempo tengo la sensacion de que mis dedos están ansiosos por teclear algo, aunque sea insustancial, tienen ese algo diferente esta mañana, esa sensacion de que algo tiene que pasar porque algo paso mientras no estaba mirando, mejor dicho, cuando me estaba mirando hacia dentro. Soñar es eso, soñar es tener acceso a los pensamientos, deseos y miedos profundos, arraigados en el subconsciente que salen a flote cuando te relajas y bajas la guardia, cuando no miras, cuando cierras los ojos y el lado con menos vergüenza de tu ser te dice al oído las palabras que ya sabias que estaban ahí, que conscientemente no te atrevías a formular. Mi subconsciente me habla y yo siento la necesidad de hilvanar e hilar fino, el mensaje puede (o no) ser importante, lo que me importa ahora es que mis dedos están intranquilos, mi mente quiere hacerles un favor y ver si dejando que se muevan un rato sobre la pista de baile se cansan un poco y se relajan ellos también, al fin y al cabo, los dedos no miran ni miran hacia sus adentros, en resumidas cuentas, los dedos no sueñan, duermen y pasan a la inactividad, los dedos no tienen a quien molestar.

2010-04-15T23:54:00.004+02:00

- Bien, campesinos, ¡Esto es un atraco!, ¡Que nadie se mueva!, ¡Todos al suelo!
- ¿Cual hay que hacer, joven? ¿No nos movemos o nos tiramos al suelo? Si no me muevo, no me puedo tirar al suelo y si me tiro al suelo, me estoy moviendo. ¿Se da cuenta?
- ¡Cállese!
- Bueno.
- ¡Todos al suelo! Olviden lo de no moverse. Hasta que lleguen al suelo.

Raising Arizona (Joel Coen)

2010-04-09T21:37:00.006+02:00

Kiarostami es un coñazo! (he dicho)

2010-04-07T15:20:00.002+02:00

- Hay una recompensa de 300 won por tu cabeza.
- ¿Cuanto? ¿Valgo lo mismo que un piano?
- Y uno usado.

Joheunnom nabbeunnom isanghannom (Kim Ji-woon)

2010-04-07T14:20:00.004+02:00

Una vez alcanzado el climax, mi cabeza explota en un llanto de extasis de lagrimas blancas llenas de simiente.

2010-03-24T00:02:00.004+01:00

El pobre Bobo... tuvo una muerte extraña. Estaba en el coche del duque de Ventre, un Hispano-Suiza... cuando repentinamente se le salieron las hemorroides y se enredaron en la rueda trasera. Se vació de golpe, sólo quedó su cascarón en el asiento de cuero de jirafa. Incluso se le salieron el cerebro y los ojos... haciendo un sonido horrible. El duque dice que Bobo se llevó ese siniestro sonido a su mausoleo.

Naked Lunch (David Cronenberg)

Deberes del mas alla

2010-03-23T06:31:00.005+01:00

Debajo de mis parpados veo la cara de mi abuelo nitida, alegre como la recuerdo, una de las pocas cosas que pude conservar de el o que creo que aun conservo. Lamentablemente si los tuviera abiertos en ese preciso momento se que estaria muerto. Miro fijamente a ese dulce fantasma del pasado y le pregunto:
- Zeide, ¿Por que estas vivo en mis sueños si se perfectamente que no seguis con nosotros?
Mi abuelo me sonrie, dice algo en yiddish y luego traduce lo siguiente:
- Martincito, sos grande ya pero te dejo deberes para los años venideros.
Entonces me giro y veo a mi padre y mas serio me dice:
- Martin, en algunas cosas no nos esta permitido progresar.

2010-03-16T08:56:00.002+01:00

Nadie me escucha. El mono esta en el tanque.

Underground (Emir Kusturica)

2010-03-09T10:10:00.002+01:00

De esa manera ella descubre, que el profesor Vickers, gana como vagabundo, el equivalente del salario de un profesor de la Sorbonne. Un descubrimiento que la tranquiliza.

Trois vies & une seule mort (Raoul Ruiz)

2010-01-04T23:18:00.002+01:00

"Quema el papel, apagalo justo antes de que sea todo cenizas y tendras la escencia de lo que quisiste decir, dos palabras, a lo sumo una frase"

2010-01-03T10:48:00.002+01:00

"Mi pluma se ha quedado seca y mis ideas se han ido volando, tendre que comprar tinta porque la inspiración no la venden barata."

The last tear

2010-01-03T10:22:00.002+01:00

Alicia ya no llora,
sus delfines en un mar de rosas bailan
y no les duele en absoluto
porque los escarabajos
se han comido las espinas.

2009-12-22T21:32:00.002+01:00

"Vivo la sobria felicidad de los pequeños exitos"

2009-12-18T19:33:00.001+01:00

"Me retiro por la puerta GRANDE puesto que no conozco otra"

16:30 y sereno...

2009-12-16T16:28:00.004+01:00

Fumar del mismo cigarro,
intercambiar un beso mediante humo.
Beber de la misma copa,
lamer los labios a traves del cristal.

Autodefinido

2009-12-07T02:08:00.001+01:00

Quedaste expuesta a mi mirada
y no pude mas que derretirme bajo
me di cuenta de que no cabe(n)

"Que con ciertos juegos
me dejas y quedo contra
y mi respiracion se agita de

Llegaste a mi desde
viajando durante
Te instalaste en
justo en medio, entre
un poco hacia
y llegaste, poco a mucho, (hasta) a desbaratar mi rutina

Me sedujiste mediante artimañas
solo para
y despues por
que segun
Luego sin
y so pretexto de
dejaste sobre, sobre la mesa
cerraste tras
y la via aun tiene tu nombre

*Completa con las palabras convenientes*

Silencio mistico

2009-12-05T21:01:00.002+01:00

Es el sonido
de la nada tangible.
Hipnotizante.

Rutina

2009-12-05T20:45:00.001+01:00

Hoy casi siempre es
diferentemente igual
a ayer. Es decir,
hay diferencias
pero las semejanzas
son asombrosas.

2009-12-05T10:49:00.004+01:00

:D Lo del Sr. Zappa si que era un bigote!

Añorbol

2009-12-04T22:19:00.004+01:00

Te tornas marron,
y vas secandote poco a poco,
arrugas aparecen
y te vuelves mas fragil,
te desprendes
de los pocos nexos
que tienes con el arbol de la vida
y es que otro año mas
ha pasado
como hoja desprendida de la rama.

Passer domesticus

2009-12-01T00:52:00.001+01:00

Gorrion que desde mi mano
gorjeas tristes canciones
pasadas
de casi lustro viejas
añejas
lustradas por el tiempo
y un par de trapos sucios
asperezas y llagas que no salen
ni con lija ni acido
baratijas de mercado
y tesoros escondidos
tu timbre cristalino
rebota en los espejos
del cuarto de señoritas
y la linea infinita
de 3 horas de distancia
Gorrion hoy te respondo:
"Mis palabras no valen dinero,
valen lagrimas"
bebamos de mis ojos
ahoguemonos en los tuyos
y dejemos que la sal
de ambos mares
nos traiga mas sed.

Gemas

2009-09-29T23:14:00.003+02:00

"La amistad como el diamante, gana valor mientras mas facetas eres capaz de esculpir en la gema."

Pensamientos de Sui

2009-09-24T23:28:00.002+02:00

Poco a poco vos te conformás
si no es amor es tuya igual
y vos le das lo que te pida
pero si te ofrecen el final dirás:
igual me he de quedar,
porque soy yo, porque es mi vida.

P.S.: Castigo Divino (divino castigo).

2009-09-15T07:59:00.002+02:00

Reacia a volverse menos recia
por el contrario
la lluvia arrecia
y
con gotas gordas como perros
la gente desarrolla
fobias y principios
y el agua no se salva
de la lista negra
que sostienen
como libro sagrado
el costumbrario dice:
sacad los paraguas
que las cabronas mojan!
asi pues despliegan
los susodichos citados
cual coraza sombrerera
sobre sus cabezas tiestas
que no estan dispuestos
a regar
y los canes siguen cayendo
pero al ver la proteccion
se posan con cara idiotizada
sobre la tela
y se escurren suavemente
con el rabo entre las piernas
al suelo
como si su dueño
Dios en persona
los hubiera regañado
por el contrario
hay un par de renegados
incapaces de adoptar
religiones sin fundamentos
saben que humedecerse
no oxida
y aceptan a los chuchos
con los brazos abiertos
estos les lamen la cara
les lloran las lagrimas
refrescan su maltrecho cuerpo
y se meten en su alma
para ablucirla.

Castigo Divino en tu religion
es para mi un divino castigo.

El nexo que nos separa

2009-09-14T12:27:00.002+02:00

Ojala algun dia
algun dia aunque sea
un dia lejano y gris
aunque sea un dia
de lagrimas y olvido
podamos dejar
nuestras diferencias atras
esos ladridos callarlos
el rencor guardarlo
en un cajon
y tirarlo al mar
lejos
cuando nuestra mutua
y eterna amada
ese nexo que nos une
y separa
sea muerta
viejo fantasma
quiero poder volverte
a mirar.

"When there's not leaves, the tree still got its roots"

2009-07-12T18:17:00.001+02:00

Cuando todos huyeron
y el ultimo había
golpeado el interruptor
la oscuridad reinante
me ilumino.
Cuando todos abandonaron
y el local quedo vacío
la música estridente
paso al mas armonioso
de los silencios.

La soledad vieja conocida
aguardaba como siempre
en el callejón
vestida de Oscuridad,
acompañada de Silencio,
me susurro al oído
la misma cantinela
que aun resuena
en los recónditos recovecos
de mi consciencia:
"Ahora solo hay un camino,
el camino es uno mismo,
camino a ese lugar
que llamamos hogar"

Garganta obstruida

2009-06-24T15:32:00.003+02:00

Cuando digo que me atoro,
me atraganto con ellos,
es que la integridad
de mi persona se transmuta.

La boca se me llena,
envenenando la saliva
y emponzoñando las palabras
esputos de cinismo recalcitrante
y sarcasmo premeditado
vuelan por los aires
como aves de carroña.

Mi mirada se convierte,
ojos que mudan,
toman su lugar dos esferas
aceradas, candentes,
al rojo vivo,
capaces de calcinar
cualquier intención
de arañar mi corteza
con obscenidades similares
a las que mi lengua
guarda en su vaina.

Mi nariz y mis cejas
se coordinan en una coreografía
donde se dan la mano
la aversión, el asco y la rabia,
creando una sinfonía de movimiento
de lo mas repulsiva.

Mi estomago se cierra
en un puño encolerizado,
que clama al cielo,
furioso contra todo y todos,
idóneo para cuatrocientos golpes,
cuatro veces cien veces,
que necesita mi consciencia
para sosegarse en el descanso
de la paz otorgada por la indiferencia,
muerte natural de los fantasmas
del sempiterno pasado.

Frente al mar

2009-06-19T21:34:00.001+02:00

Era ayer nomas,
cuando estábamos frente al mar
la oscuridad era total
se veían
unos pocos metros
costa, oleaje
y
negrura infinita.

Te recitaba viejas palabras
de soledad poetizada
antiguas experiencias
de viejo capitán
varado en tierra
a falta de barco

Me mirabas
observabas mi figura
recortada en la tiniebla
mientras
las palabras que salían
seguidas de un vapor
generado por el calor humano

Como si fueran
algo inusual
mis palabras crearon
un hechizo momentáneo
y cuando acabaron
el pequeño silencio
consiguió arrancarte
algo de sinceridad:
hacia mucho que no hablábamos.

Infección

2009-06-19T21:32:00.001+02:00

La sal comienza a cristalizar
en las comisuras de mis ojos,
saber perdidas tantas ilusiones,
pretensiones de vidas pasadas,
franqueadas como ríos
que se convierten en
lagrimas.

Lagrimas,
gotas que engordan
codiciosas y salobres,
luego bajan,
viajan inexorablemente
a ritmo gravitatorio
hacia mis labios,
donde sedimentan
creando una lamina
de amargura en mis palabras.

Palabras que resuenan
como el batir de las alas
de miles de pájaros de mal agüero,
vocablos que como cuervos negros
graznan y se estrellan
contra la frágil cristalera que me protege,
se inmolan, arden, se deshacen
en negro y viscoso diésel
corrompiendo finalmente las playas,
ultimo refugio
de mi ser ya contaminado.

Suiteki II

2009-06-02T17:19:00.002+02:00

Por cerrar las ventanas no corría el viento en esa habitación viciada, por atrancar las puertas, las visitas no podían entrar y por estar en su refugio amando a la sabiduría allí acumulada, el sabio se perdió el conocimiento del mundo al que tanto decía amar. La vida del sabio esta ahí fuera, sus resultados, si valen la pena, quedan en los libros y en la consciencia colectiva.

Suiteki (Water Drop)

2009-05-07T01:06:00.002+02:00

Y no duermo por las noches
por ver como tus palabras
penetran mi retina,
y hacen el amor con mi ego,
dejo la cama
por compartir contigo
un par de vasos llenos
del cariño del recuerdo
de un solo día,
solos tu y yo en la ciudad,
tiro la almohada por la ventana
porque sé que esta noche
mis sueños son despiertos
con vos.

Reflexiones de Min-Min (Yi Yi)

2009-04-16T20:48:00.003+02:00

No tengo nada que decirle. Le cuento las mismas cosas todos los días. Lo que hice por la mañana, por la tarde, al anochecer. Solo me lleva 1 minuto. No puedo soportarlo. Tengo tan poco ¿Cómo puede ser tan poco? ¡Vivo en un vacío! Cada día...cada día... ¡Soy como una tonta! ¿Qué estoy haciendo todos los días?

Yi Yi (Edward Yang)

He kept the girl, I've got the jazz.

2009-04-05T04:51:00.004+02:00

Y acabo el verano y con el la fiesta y la embriaguez, llego el otoño de resaca, comenzaron las diferencias, los pequeños roces, no nos dimos cuenta y nos íbamos desollando el alma poco a poco con aquel cuchillo oxidado que es el rencor cuando el pobre animal que era nuestra relación aun estaba vivo. La distancia se acrecentó, como crecen los ríos cuando el deshielo, las temperaturas fueron subiendo y se nos cayeron los pelos a gritos como hojas secas y sin vida, discusiones interminables en las que el viento agitado por nuestras voces iracundas contra todo nos alejaban mas y mas el uno del otro; hasta que los gritos cesaron y cedieron caballerosamente su lugar a los suspiros, los silencios y las reflexiones de ultima hora, la calma antes de la tormenta y como recurso final mi fulminante ultimátum: "Juntos o a la mierda?"
No culpo a nadie, todos tuvimos la culpa. Se que ha pasado el invierno ya, que la nieve cayo por ella y también se derritió por otras circunstancias. Ha llegado la primavera y ahora solo estoy seguro de una cosa:
"Él se quedo con la chica, yo me quede con el jazz."

La insignificancia de la arrogancia escondida

2009-04-02T02:43:00.003+02:00

Nació y su padre lo llamo
Juan.
El registro civil completó
NADIE.

Juan Nadie
se miraba al espejo
recién salido de la cama
y no aguantaba su sonrisa
de permanente orgullo.
Juan Nadie
llevaba una moneda con dos caras,
una mascara, un antifaz,
una corbata y unos vaqueros
personaje con estilo
nadie se lo puede negar.

Juan Nadie
estaba siempre rodeado de gente
a la que juzgaba inmisericorde
con una mirada ausente
Dios de lo aparente, Juan Nadie
claramente se pensaba omnipresente
amo y señor de todo el lugar
a sus compañeros
sonreía condescendiente
con su lengua de zorro
y astucia viperina
los tenia a todos
bien atados y engañados
y todo el mundo sin excepción
lo tenia por el mas decente
del local.
Utilizaba palabras ampulosas
embriagando las mentes
de sus acompañantes
y
después se quejaba con sorna
de metáforas y devaneos
que los borrachos
le vomitaban en su fiesta.
Cuando lo dejaban,
se jactaba de sus victorias
siempre conseguía
lo que se proponía
eso lo convertía
a ojos de la gente
en todo un triunfador.
Frío y maquiavelico,
no reparaba en medios
aunque estos fuesen
de la mas hundida estofa

Murió y se lo recordó
por las ultimas palabras
que en su lapida escribieron
y aun se pueden leer.

Rezan así:

Juan Nadie
Nadie realmente lo llego a conocer,
probablemente tampoco a nadie conoció.

Rayos X

2009-04-02T02:02:00.002+02:00

El que solo luz ve
debe estar tan ciego
como el que vive
en la mas profunda y negra
oscuridad impenetrable.

Los objetos opacos
nadie
puede atravesarlos con la mirada.

Lerca/Cerjos

2008-12-05T03:22:00.001+01:00

El vacío vacío
soledades interconectadas
nocturnidades
enredados por esta gran red
de insomne improvisación
disgregación
donde estamos tan dispersos
y atrapados
alejados
como las estrellas entre si

Parches y roturas

2008-12-01T16:18:00.003+01:00

Si mañana
la soberbia acudiese
de nuevo a mis palabras

vendrías a salvarme?

te pararías un segundo
a desintoxicarme?
a derribar mi torre
de eterna ignorancia?

o por el contrario

huirías? o contra-atacarías?

como otros ya han hecho
mucho antes que tu

Si cualquier otro día
la ira se acumulase en mis ojos

estarías para apagar
el fuego JUNTOS?

soportarías las flamas
y las quemaduras?

o en cambio y a cambio
te irías a las primeras
de cambio
sin antes echar
un balde de agua

Todo esto lo pregunto
porque sé
que cuando todo esta bien
esta bien
pero
cuando las luces
empiezan a malfuncionar
algunos cambian la bombilla
y otros compran un aparato nuevo

Bala perdida

2008-11-30T23:07:00.003+01:00

Repulsión y tormento
es lo que me produce
la sorna y la sombra
que desprenden
los cuerpos vacíos
de las risas caninas
de mis viejos fantasmas

Hoy he tenido que gritar

TRAIDOR!

no se de donde salio
alma o entraña
pero atravesó mi boca
sin pagar el peaje cerebral
dejo un regusto amargo
de reflujo
como algo sin digerir

Cuando se disparo la bala
callaron los canes

Ironias de Hollywood

2008-11-28T17:04:00.002+01:00

Te dices en voz alta "Todo es una comedia", y sin embargo te pones rauda y rápidamente la mascara de gas para evitar caer muerto en lo que aparentemente es una tragedia.

JODE METAL!

2008-11-24T01:28:00.002+01:00

El dinero como la mierda es una cosa asquerosa pero necesaria. No soy comunista, anarquista ni partidario de nada concreto. Mis valores no son una ideología pero el valor de las cosas me jode. Me jode que haya que pagar para vivir. Me jode, me jode y me jode. Que tenga que pagar para en la fiesta entrar, que tenga que abonar para tener luz, aire y gas, que tenga que desembolsar para poder hablar, jode que todo sea metálico. Vil, vil metal.

Bebiendo

2008-11-24T00:10:00.002+01:00

Trago a trago la copa
se va vaciando
y Baco absorto
mira el granate
de su elixir vital
que poco a poco lo embriaga
mira el granate
a través
del translucido cristal
y la lucidez
mermada, irrisoria ya,
se va de paseo
empiezan las algarabías
en su cabeza
las sonrisas
al son de las risas
y el absurdo
se vuelve normal
esperemos que esta vez
lo normal
no se vuelva resaca

Noche de parejas y descuelgues

2008-11-21T20:44:00.002+01:00

Perdiste el norte,
el habla, la palabra,
me dijiste que por
una botella, una mujer,
no podíamos
ser amigos esta noche.
Perdiste la palabra,
el norte y el habla
me soltaste, dejaste,
cuatro incoherencias,
tres tristes argumentos,
dos besos,
uno por lado
y un largo adiós al teléfono.

Made IN China vs Made AT HOME

2008-11-15T04:00:00.003+01:00

Montar palabras unas sobre otras,
y desmontar y volver a empezar,
juntar y rejuntar las mismas palabras;
remontarse a las viejas definiciones
con sabores y pinceladas diferentes.
Punto a punto sobre punto sobre todo
apuntando pequeños puntillismos
pintando el cuadro,
sin recuadro sobre el cuadrado
de este lienSo inmenso
en el que se envuelve
el envoltorio que parece inexistente
que con una partícula mas se convierte
en algo particular
pero que particularmente
sin ese trozo, destrozó y destrozo,
en desastroso se convierte y no trasciende
trascendental no es trascender
en grandes masas exponer
exponencialmente no importas
sino que uno, alguno,
fulano, mengano, tal vez zutano
escuche y sonría o maldiga
y es que una palabra tiene mil dobleces,
doblada una palabra puede ser como el barro
embarrando al personal al cubo
por no repetir cuadrado
Cada palabra es un cuchillo
apuñalando el papel invisible
con ligeros puñales fotosensibles
de extra-sensible tinta made IN china
puñaladas cortas y finas
rasgantes, a veces perforantes,
chas! chas! POM Y STOP!
ya no son cuchillos,
son directos directos a tu subconsciente
indirectas desde algún lugar
conscientemente preparadas
verdades por alguien pensadas verdaderas.
Montar y desmontar, esto es un arma,
del cuchillo paso, ahora tengo mis balas,
armamento, armado, esto es la guerra,
guerrero o guerrillero
lo que importa es la ilusión de la cima
desarma y sangra y luego desangra
cada letra un ligero matiz
intentando que esta vez
,aunque seguro lo haya,
no veas el desliz
rima fácil la mínima,
rizos de métrica poco factibles,
acentos los que me convengan,
mi marca no se desmarca
porque es única rubrica
made AT home.

Caballos nocturnos

2008-11-15T01:07:00.004+01:00

"Quiero empezar a empezar porque nunca empiezo y eso empieza a molestarme."

"No diré que recuperamos el tiempo perdido, sería mentirme y mentiros, diré que el tiempo nos recupero."

"Haciendo orden en el desorden para seguir desordenado."

Fuga aeterna

2008-11-12T22:59:00.002+01:00

Me tienes castigado
con tus eternos silencios
que duran fugacidades
con tus palabras fugaces
que queman eternidades
con toda esta contradicción
de tiempos elásticos
que se expanden y contraen
a tu voluntad
oh! dulce musa, hija de Cronos
deja de jugar
con este pobre mortal.

2008-11-12T19:56:00.003+01:00

a rastras, duras penas, gatas y perras
la vida comienza
poco a poco aprendiendo vas
y en un plas!
estas usando esos menudillos
que tienes por piernas,
tropezando y cayendo muchas veces
hasta que a caminar
por fin aprendes.
Pasan años y con ellos pasos
y mas pasos, pasos pequeñitos
y agigantados
cuando te quieres dar cuenta
has dado uno bien grande
y saltas la larga lanza
de lo intrincado de la evolución
para ir sobre ruedas

2008-11-05T22:45:00.001+01:00

La nostalgia a veces llama a mi puerta,
con tres golpecitos rítmicos
una contraseña directa a mi cerebro
toc, Toc, TOC!
como si de un viejo conocido se tratase
golpes del viejo y ansiado recuerdo,
el primero
es un toquecito apenas audible,
una ligera evocación de la infancia
una sonrisa de niño pequeño
sonrosada e inocente.
el segundo
es sin duda mas sonoro,
es la memoria de un amigo que vuelve
después de tres años de guerra y olvido
para contarnos nuestras batallas
en los campos de la vida
el tercero
es el estruendoso silencio
de la mirada de un anciano
a un adolescente enamorado.

Soy asi de genial

2008-10-29T23:41:00.004+01:00

Me meto en la bañera, me saco una foto y SI, me da EXACTAMENTE igual lo que opinéis.

2008-10-28T23:45:00.002+01:00

El centro de mi mundo soy yo
cuando mi mundo es pequeño
cuando se expande
orbito alrededor de todo
sin especializarme en nada
doy vueltas y me revuelvo
en un mundo a veces grande
a veces pequeño
lo importante es
que algunas estrellas
me miran de vez en cuando

Arrancarte

2008-10-28T22:33:00.002+01:00

Hoy pienso arrancarte una sonrisa
a golpe de verso fácil y dulcificado
y de rima asquerosa elogiadora
martillazos a tu subconsciente adulado
azucarado, embobado, ensopado,
aro, ado, ao,
hasta que las moscas empiecen a volar
sobre este poema
porque si hoy no te ríes conmigo
te reirás de mi
pero eso a MI - YA poco me importa.

Poetas muertos y vivos sin gloria

2008-10-28T22:27:00.003+01:00

Todos terminamos igual
por mucho que luchemos en el camino
el cajón de las palabras
es el mismo que el que nos clavan
todos los días
los silencios que nos fuerzan
y los que no
los silencios que silencian los gritos
de rebeldía, de ignorancia
de valentía
y puta adolescencia moribunda
la vida acaba con las frases lapidarias
de los poetas muertos
y los vivos sin gloria